Quién quiere más?

Como yo, es capaz de oir el silencio…esa nada que relaja y aturde, una hoja que cae, la nevera que vibra, el reloj y el tic tac compasadas las horas en la noche que vive…

Berta es una mujer normal, quizás empezó tarde a saber vivir, encerrada en el pueblo y digo encerrada porque así se sentía ella, no fue al colegio porque sus padres la necesitaban en la casa, mientras ellos trabajaban el campo…

La cocina de leña le quemó casi las pestañas y las manos cortadas de tanto lavar desde bien pequeña…los viajes a la fuente para llenar garrafas y las panzadas de andar para llevar la fiambrera para que sus padres comieran..

Sentada en una roca, remangada la falda comía un trozo de queso con pan viendo el horizonte de esperanzas llenas…

Soñaba con las fotos en blanco y negro de una revista que había encontrado en el camino al pueblo, mujeres vestidas de hermosas telas, elegantes como la espiga en la era, peinados cardados, uñas muy pintadas y ojos mirando hacía las estrellas…

Cuando algún hombre la miraba bajaba la cabeza avergonzada y su padre hosco le gritaba que al carro subiera…la verdad es que Berta apenas hablaba, cuando acababa el trabajo se sentaba en la puerta y miraba el cielo buscando respuestas a preguntas de ella…

Y el tiempo como a todos se le paso volando, la cara morena llenita de arrugas, tanto sol que quema …

Imaginaba que había otra vida, cerraba los ojos para inventarse, vestidita de tonos pasteles y que un hombre alto le abrazaba a ella…

Un día se murió su padre, los años no pasan en balde…y su madre al verse más sola se empeño en marcharse con él y ella se quedó sentadita en el comedor con su camisa y su falda negra de paño, agarrada a un pañuelo para secarse algún llanto y la incertidumbre colgada en los hombros caidos del peso de tanto usarlos…

Ahora es el momento de vivir aquello que cerrando los ojos vió tantas veces, pero ahora ya …no sabe verse…

Se corta un trozo de queso y se sienta en la puerta a esperar cuando llegue su invierno y decida marcharse y dejar el terreno…

No piensen ustedes que tiró la toalla, arreglo su casita y disfrutó de lo suyo, lo que conocía, trabajar la tierra, a cuidar de sus animales, a oler las manzanas a lo lejos, a jugar con sus perros, a mirarse al espejo …

Y quemó aquellas fotos y estrujaba un poco de tierra que era casi su todo…si la tierra le había pedido que allí estuviera, ella estaba mientras pudiera...porque había aprendido a quererse en ella…

Y disfrutaba del campo, del canto de los pájaros, del fruto de sus sudores, había sido su vida y no renegaba de ella…

Ahora tiene una pequeña tele y por las noches se rie viendo la absurdez de la importancia que le da la gente a cosas que no la tienen y la apaga porque ya son las diez y hay que madrugar para seguir disfrutando de aquello que ella posee…

Libertad…ganas de trabajar…sencillez….vida…si está contenta quien quiere más?

Un saludo